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    “你翻过来看。”

    固定油画边缘的木框，淡淡铅笔痕，写着一串英文，随年月而模糊。

    郁溪指尖轻颤着靠拢，却又顿住。

    那是她第一次看见她妈的字迹，不是浑沌混的块，而如记忆中穿白裙的背影般清丽。

    想轻，又怕碰得更模糊。

    江依轻：“我查过，那是一位波斯诗人的诗句，翻译成中文是在说——”

    “创造是一条清澈、平缓、快速动的小溪，你就是从天而降的恩典。”

    郁溪坐在沙发上岔开双，手肘搁在双膝上，那幅画像架在她手上，连握都不敢。

    江依过去，俯，轻抚她：“我想，你妈并不是以门前随便一条小溪，为你命名。”

    她轻轻把那幅画从郁溪手上拿开，任由郁溪把脸埋双掌。

    温的泪从睫落指。

    一次次被她妈冷待的时候，她没哭。

    一次次看她妈狠狠推开她、护住自己画的时候，她没哭。

    甚至那次被她妈推倒撞在柜角、破血的时候，她也没哭。

    然而这时泪却汹涌，像漫过她的。

    江依从背后贴过来，把她整个抱怀里。

    记得她生平第一次哭，便是以为自己被中开除，飞机划过夜空，却遥远得像个再也不到的梦。

    那一次，江依也是像这样抱着她，像一把降落伞，托住了遭遇空难的绝望的人。

    降落伞摇摇晃晃，消解了让人不辨方向的剧烈冲撞，她在江依怀里落回地面，听江依在她耳畔轻述一个事实：“她不是不你。”

    “她只是生病了，很严重的病，并且没有得到相应的治疗。”

    郁溪的泪把发都糊住，江依温柔把那些透的发丝从指挑，挽在她耳后，听她呜咽着问：“是我拖累了她吗？”

    江依话语里带着柔韧的力量：“不是，她是一个成年人，虽然生病了，却也知自己了怎样的选择。”

    “她很你。”

    泪总也止不住，泡二十多年故作的时光。

    那是她第一次，听到对她妈公允的评价——不是疯，只是生病。不是不她，而是耽于病无能为力。

    江依把她从掌间拉来，碰过她脸，轻轻的吻。

    泪被走，一同带走的还有愤怒、委屈、不甘。

    江依再次把她抱怀里，像一个年轻的母亲，抱着婴孩轻哄摇晃。

    她回抱着江依胳膊，绪趋于平静，声音却还哽咽：“我不改姓。”

    江依柔声问：“什么？”

    “温远那老儿……”

    江依嘴角轻挑——这是她第一次听人把分量如山的温远叫“老儿”，连叶行舟都不敢，她的小孩儿却敢。

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