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    天光一倾泻来，灰与白二，为他柔和的廓镀上一层寂寞的光。

    等夏晚收拾好东西准备离

    这里一也没有变，都是徐荣的痕迹。

    他们的衣服仿佛就没彻底过，杂七杂八地堆在晾衣杆上，晒了一遍又一遍。

    他生来安静，像一座没有风的森林。

    他扶着门框，遥遥眺望着阁楼还未彻底苏醒的小小城镇，只见青山幕，云气绵绵升腾——

    他走到阁楼的北角，推开了通往楼台的门。

    他不自禁伸手，细细地抚摸着画架糙的木质。

    经年累计的灰尘沾在他的指尖，他意识地了气，却忽然之间踌躇了起来，最终是没有走，只是温柔地放了手指。

    他走到床尾，军绿的画架还歪歪斜斜地架在那儿，徐荣最喜靠在窗边，一只画笔挂在耳朵上，痞痞地一边瞟他一边画。

    整个房间里，很久很久都没有人说话。

    南方的清晨是如此宁静，台上横着的晾衣杆，剔透的珠从晾衣杆的尾端滴答滴答落在地面。

    真啊。

    徐荣多么英俊啊，话多得甜，浮夸中又带着一丝可。

    他的面上的笑容，温又，像是山之中的一抹柔旭日。

    他低，轻轻地亲吻着徐荣的眉。

    夏晚望着台的方向，他里闪烁着晶莹的泪光，可是却始终没有滴落一滴泪。

    徐荣来的那一年，这座小城奇地。

    其实没有什么欺骗，不是徐荣用一场假象网住了失语的他，而是他甘愿扎有声有的幻梦之中。

    他不属于外面，他属于此间。

    他发不声音，只在脑里勾勒着这几个字。

    人生再没有一个同样的六年。

    年少的大梦一场。

    醒来的时候，就像庄周梦蝶。

    而站在他面前的，是一个微微着啤酒肚，神愧疚中又带着审时度势的，再普通不过的中年男人。

    徐荣是一个普通人，负担不起他的满心期盼。

    的南方小城渐渐从他视野中退去，这间小小的阁楼里没有灰尘，就像台上也没有珠，只有一地白茫茫的细雪。

    明灭之间，他迷恋地抚摸着徐荣的嘴，薄薄的、充满迷人风的嘴，像是世间最动人的乐，尽他从没听过什么乐演奏的声音。

    可是，他却并不怨恨。

    他总是渴望去一个有声音的嘈杂世界，为此，他迫切地握住了徐荣伸过来的那双手。

    等来年的燕或许落在枝。

    灯光缓缓亮起，夏晚回过，对着许哲微微笑了一。

    最终差错地寻到时，却发现记忆中的那个徐荣的影，早已经在一朝一夕无尽循环的岁月中变得模糊。

    他记得他和徐荣在一堆仔和白衬衫之间穿梭着捉迷藏，徐荣从后面把他抱了起来，举着他在台上转圈。

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    他寻了那个徐荣六年。

    别人的喧嚣，并不是他的，从来都不是。

    他时常想他究竟在寻找什么，在北方最后的那一夜，在被挤在一群光怪陆离地年轻人之间，听着从未听过的摇乐时，他想他终于明白了。

    那些往昔的画面，如同随风而起的灰尘，在空中缓慢地回旋飘舞

    ……