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    焦躁慢慢浮了上来，隐隐带着怒火的温度，“像个什么？把话说完。”

    菲利克抬了抬，直直地看着他，“像个克格。”

    瓦西里了一气，控制住绪，“说得好像你不是一样。”

    “我至少有自己的判断。”

    “谁给你输这想法的？”

    “为什么非得是别人给我想法？为什么所有不同意见都非得是‘输’？我没有自己得结论的能力吗？你没有吗？”

    “要是你跟任何其他人说这——”

    “可你不是‘任何其他人’。”菲利克打断他，“我以为至少你能理解的。”

    你变得太激了。瓦西里这么想，说不。菲利克看起来没有任何激的样，反而显得畏怯而委屈，好像他一剥掉了在“旷野”里积累起来的层层羽，重新变回那个向的十五岁男孩，鼓起勇气向什么都懂的大哥哥提异议。瓦西里的焦躁换了一个方向，变成一尖锐的忧虑，就好像目睹一只玻璃酒杯在桌边缘打转。菲利克看起来很疲惫，像是承受着某神上的折磨，也许折磨不是一个准确的词语，应该说“磨损”，随这份工作一起来的，那经年累月在敌人的土地上试探冰层厚薄的张，还有隐姓埋名的无形压力。瓦西里叹了气，把菲利克拉树丛的影里，双手捧住他的脸，凑过去，让两人的额碰在一起。

    “别再说这些危险的话了，对你和我都没有好。”他低声告诉菲利克，“我们都有过动摇的时候，我能理解，但是那些喊着追求这个追求那个的人们，最后改变了什么？什么都没有改变。不是因为他们不勇敢，而是因为这行不通，莫斯科——”他停来了，不想讲政治，把菲利克推开一些，盯着他的睛，“告诉我你没有过任何危险的事，菲利克，以后也不要冒险。”

    “我永远不会背叛你。”菲利克回答，看起来如此真诚，瓦西里甚至有被到的错觉，“我保证。”

    ——

    火车转轨了，突然摇晃，很快又恢复平衡。瓦西里惊醒过来，抓住了手枪，心脏因为突如其来的恐慌而怦怦直。货厢依然漆黑一片，火车疾驰，车和铁轨哐当碰撞。他慢慢放松来，陷在床单的茧里，地呼了气。

    混沌的梦退去了，但它翻搅起来的那既焦虑又恼火的觉还在，清晰异常。1987年，瓦西里咀嚼着这个数字，1987，菲利克已经暗中为英国人工作十几年了，哪里来的勇气当着瓦西里面说“我保证”？他一度以为菲利克上那挥之不去的疲倦来自工作，其实是他背着一条名叫背叛的蛭。

    车慢来了，他能觉到惯的拉扯。这列火车不去维也纳。瓦西里必须设法溜去，偷偷爬上另一趟南行的列车，才有希望赶上那一班从布达佩斯开来的火车。

    他检查了伤，血暂时止住了，他从床单上扯布条，草草包扎。也许会染，但也没有别的办法。火车现在减速很明显了，前方远传来刹车的尖细刮声。瓦西里在火车完全停稳之前去，设法让没受伤的那条先着地。一瘸一拐地走向货场。

    只有一两个仓库亮着灯，其余都漆黑一片。穿着脏兮兮衬衫和夹克的搬运工抬着箱。瓦西里躲在静止车厢之间的影里，寻找开往维也纳的车，最后找到了停在最外侧铁轨上的一列货运火车，前面运煤，后面的货厢都垒着木箱，为了方便装卸，都开着门，瓦西里轻易溜去，在箱之间找了个空隙躲起来。

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