ru骨（上）(3/3)

    “可是，为鹄什么，在都不嫌多事。”

    鹄。

    刺客全一震。听到这个已经有些陌生的名字，那陌生而熟悉的酸涩忽然又笼罩了他。

    他想起，其实这辈，只有青年一个人这样唤过他。

    青年那时是在一幅画，他还记得那一天青年月牙的淡雅衫，袖的青竹翠蔓。记得他信笔勾勒时，眉目间淡淡的温和。

    青年在题字前忽然停了笔:“刺客大人，你叫什么名字啊？”

    他没有名字。他生来就是个无名的杀手，为无名的主卖命。

    青年却显期冀的神:“现在咱们起一个不好吗？你想叫什么名字？”

    “随意。”

    “这怎可随意呢？”青年却认真起来，“让我想一想”

    他蹙起眉沉，神之严肃，仿佛在思索一件生死攸关的大事。

    “鹄，”他很快兴地一抚掌，“你叫鹄可好？”

    青年角笑，轻声念:“素衣朱绣，从于鹄。既见君，云何其忧。”

    刺客隐隐约约知这是一句诗，却不知诗的义。他只是觉得青年浅浅微笑着那句诗的模样很好。

    “你喜么？”青年希冀地问。

    刺客想，自己那时候或许应该说喜。但那时他只是说:“皆可。”

    “皆可？那便是喜。”

    青年似乎是从来不会因为他的冷漠而失望的。他认真而郑重地在画上题一行字，尽刺客什么也看不懂。

    “你瞧。”青年笑着将画展平，很骄傲似的展示给他看。

    刺客看青年画的是他，却又觉得青年画得实在不太像。画中的男同样一袭黑衣，丰神俊朗，英气，不像个籍籍无名的刺客，倒像个征战沙场的将军。

    “这是在最好的一幅画。”他听到青年得意地说，看着青年修的手指一个字一个字过面题的字:“赠、、鹄。”

    然后青年的手拂过整幅画卷，指尖停留在画中人的脸庞上时，骤然停顿。

    他不明白那时青年突然间的失神和恍惚。

    青年凝视着画上那双睛，良久，忽地笑了。他放笔，发轻轻的叹息。

    “始觉不，原来只因骨。”

    刺客想到青年的这句话，又开始到疼。他竭力甩甩，想将不适驱散，再睁开睛时，却诧异地发现茶树前的青年开始变得透明。

    他定在原地，四周的一切景象渐渐暗淡来，茶树消失，灯笼消失，青年也逐渐变成一片模糊的影，黑暗笼罩了刺客，他脚底的土地突然崩陷。

    刺客到自己在不断坠，坠，直至坠一片温之中。可他听不到声，包裹着他的只有沉寂。

    在无边无际的黑暗里，他却并不到恐惧。那温就像是被人拥抱着，让他安心。

    他很少有这样安安心心泡在温里的时候。仅有的几次，是被青年拥抱过后，青年抱着他大大的浴桶中清理。

    他合上睛，在轻微的窒息中，竟想起了他们的第一次。

    青年他的时候，他其实很疼。他从小经历过无数的刑罚，以为自己该早已对痛楚麻木，却不知世上还有这样一不亚于任何酷刑的疼痛。

    但，当青年心疼地吻着他汗的鬓角，问他疼不疼的时候，他却摇了摇。

    等到后来几次，他才慢慢适应，甚至从中受到了愉——对于刺客来说，愉本是绝不该存在的受。

    可当青年用那双亮晶晶的漂亮杏注视着他时他舍不得叫那光芒熄灭。

    青年咬他的结和锁骨，猫一样地舐他被玩得嫣红的首，直到他难以忍受地发沙哑的低，才肯缓缓他早已开拓得的后。

    他挣扎着提抗议，青年就会坏笑着得更:“刺客大人，谁让你武功不济，只能被在‘欺负’啊。”

    他又不服气又无法反驳。他是天第一的杀手，也只有前这人会说他武功不济。

    刺客到困惑，这个人怎么会是世人中耽于玩乐劳民伤财的草包恶王爷呢？

    他有时像个无名匠，有时像个游诗人，有时像个隐世神医，有时像个世外手，唯独不像个纨绔王爷。

    众传着他的恶，刺客却只看到他的好。

    可刺客只是个刺客，他也喜温，但他不会沉溺——至少他一直这样告诫着自己。

    为主而生，为主而死，那才是刺客的宿命。青年再多的好再多的柔，都与他无关。

    那都与他无关。

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